En ese momento observo a un chico y una chica abalanzándose sobre una de las puertas del tren, que empieza a cerrarse. Se ponen a forzarla para que se abra, pero el dispositivo de la puerta tiene más fuerza que ellos. Resultado: el tren empieza a moverse y la puerta ha dejado pillado el maletín del chico.

En ese momento pienso “os está bien empleado por no estar atentos”, pero el tren apenas se ha movido dos metros cuando vuelve a detenerse. Desconozco si alguno de los seguratas de Renfe dio la voz de alarma o si el maquinista tiene algún indicador de que las puertas no están bien cerradas, pero el caso es que la puerta vuelve a abrirse y bajan sin más incidentes.

Las cuestiones son:

Parece la versión off-line de esto…

Los martes y jueves, tras la EOI, cojo el bus que hace la línea circular del campo a las 20.00 para ir a casa. La mayor parte de ocupantes son señoras mayores (que no pagan un duro con la tarjeta dorada, como yo con la Buslliure). Hasta aquí, todo normal.

Lo que no es normal, es que una de esas “señoras”, sea quien sea el conductor y esté quien esté en los asientos contiguos, parece que conozca a todos de toda la vida y se ponga a contar su ídem. Que si su nosequién se ha casado con no sé cuantos, que si su nene le ha pedido no se cuantos euros y ella le ha contestado que nanay, que si su cuñado ha ido no sé donde y le ha traído veteasaberqué…

Parece el conejo de Duracell. No se puede estar callada dos segundos seguidos (no exagero). Es lo que se llama una pelmazo. No puede contener su irrelevante verborrea, todo el puñetero viaje (unos 25 minutos) contando sus rollos que no interesan a nadie (y en un tono de voz no precisamente bajo). Para que luego se quejen los autobuseros cuando llevan críos a bordo.

Para no quedar como maleducados, el conductor y algunos de los sufridos pasajeros sueltan un lacónico ajá de vez en cuando. Yo prefiero intentar no escuchar, pensando en que haré cuando llegue a casa tras un día de acá para allá y, como remate, con una pesada martilleándome la cabeza.

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